A casa dos carecas I

Por duas vezes me foi oferecida a oportunidade de visitar a esquadra dos Olivais. Penhoradamente agradeço pois é um local onde muito se aprende.
Na primeira visita descobri que se encontrarem dinheiro na rua, não o devem ir declarar à esquadra pois parece que o tesoureiro da fazenda pública precisa dele. Ao achador está destinada uma pequena percentagem. Pelos menos assim era nos derradeiros dos anos 70.
Perguntas tu ilustre olivalense blogoleitor(a): mas porque razão se chega alguém à casa dos carecas e anuncia que encontrou uma nota de 500 melréis?

O Amor!

É verdade, o amor… o amor e o ciúme claro, que de tanto conviverem, resolveram fazer uma sociedade onde partilham resultados. Sem me desviar, acrescento que esta é uma sociedade tão bem sucedida como inovadora. Criaram recentemente um novo produto com bastante sucesso; o ciúme das máquinas com gente dentro... Sucesso garantido.
De volta à estória, tudo começa com o meu xairmão a encontrar no chão da nossa rua uma linda e maravilhosa nota de 500$00. (Finais do anos 70 para os que quiserem fazer a correcção monetária). Este feliz acontecimento foi partilhado por todos os que estávamos no muro, autóctones e indígenas de outros arruamentos nomeadamente bafatás e porto amélias. Por essa altura uma especialmente bela, joão bela, alcunhada de ave nocturna, arrasava corações (ainda arrasa?) e creio até que partilhava momentos com o bafatá mais velho (aqui confesso que a minha preferida era outra, por acaso irmã de um C6 que por vezes nos visita). Um porto amélia provavelmente com o coração despedaçado (lindo, mas dói comó caraças), resolveu criar um facto complicativo sobre o destino a dar ao dinheiro e desentendeu-se com o bafatão que ameaçava dar-lhe uma bafatada. Não me recordo porquê e a bem da verdade não vou inventar, acabámos todos na esquadra, onde se deu a inesperada revelação de que o dinheiro revertia para o estado e a quem o tinha encontrado cabia uma pequena parte que o xairmão nos seus jovens 13/14 anos, nunca reclamou.

Conselho deste que vos escreve: se encontrarem uma nota de €500, não a entreguem na esquadra.

Se não fosse este aviso entregavam.., não entregavam?

E já agora, uma "Bengalada":

"Cem homens podem formar um acampamento, mas é preciso de uma mulher para se formar um lar."

Com o apoio de:

Pearl Jam “Black”
Neil Young “Cortez the Killer”

Pink Floyd "The Great Gig in The Sky"

. Próximo episódio: O Juiz que gostava de futebol ou o Novo Redondo desbocado...

Kuduro, fogo no museke - Pub -

Documentário de Jorge António, cineasta nado e criado no Olival.

Com Dog Murras, Tony Amado, SeBem, Fofandó, Puto Prata, Noite & DiaPortugal / Angola, 2007 – 52 minutos

“Kuduro, Fogo no Museke” é a 2ª parte de uma trilogia que o autor dedica à musica angolana, iniciada em 2005 com “Angola – Histórias da musica popular”. A partir das questões O que é o Kuduro? Porquê este nome? Porquê tanta polémica?, Jorge António oferece-nos um retrato social e cultural de uma nova geração, através de um género musical que ultrapassou fronteiras e se tornou já um fenómeno internacional.

Sala Dr. Félix Ribeiro da Cinemateca Nacional. Dia 6 de Dezembro, 21h30. Com a presença do autor.

T

Parabéns, ...

amiga

c

comer a isca e cagar o anzol

"A promessa do Olival"

Tudo começou com Songs from a Room um álbum do Leonard Cohen que andava a dar cabo da cabeça ao John Lennon dos Dustra. Uma tarde, daquelas tardes ocas que nós aviávamos ali no Tó e que se preenchiam de imperiais, ganzas e bocas - conversas de muro dizemos nós agora aqui no blogue - o nosso Lennon atirou para o ar que havia um disco bestial de um cantor completamente fora, lá seguimos para os prédios do posto da Caixa, era por lá que, espalhados por aqui e por ali, moravam os Dustra. Não sei se foi para casa do Lennon, acho que fomos. Foi uma tarde memorável. Eu pelo menos lembro-me dela. Ou recordo-me da que se lhe seguiu, já no entusiasmo destas audições públicas. Um dos do grupo traz uma proposta envolta em grande secretismo. Uma cena marada dos cornos, foi assim que ele a apresentou e isso naquele altura era salvo conduto para um imediato bora, ainda estão aí à espera de quê?!, e lá fomos todos, para casa do Homem da Flauta Transversal. Chegamos lá e o impulsionador da audição diz que tem de ser um ambiente muito especial que a coisa não é para menos. Apagam-se as luzes e deitamo-nos no chão. E eu a pensar cá para os meus botões, se calhar se fumasse uma ganza não estava para aqui a pensar no que isto vai dar, eu era o careta, o Obélix das ganzas, tinha caído dentro do caldeirão quando era puto, adiante.

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dos olivais a oeiras ...

... passa-se por vila franca ?

A destruição dos Olivais Velhos

Pelo desenho anacrónico da rua com um sossego quase aldeão e o prédio a querer trepar ao céu, escolho esta foto do Beira para ir lá, aos idos de 83, quando o Apicultor me levou a participar no meu primeiro movimento de azeitona que se reconhece enquanto tal, um movimento contra a destruição do núcleo antigo dos Olivais Velhos.

Abaixo assinados, manifestações no Largo da Viscondessa, happenings no Coreto, um pouco de tudo. E foi por essa nobre causa que eu descobri o caminho para um não menos nobre ideário, o do movimento-de-saboreio-da-ginginha-e-do-queijo-de-ovelha, numa tasquinha ali no Largo da Viscondessa. Foi sobre esse tema aliás que eu comecei uma das minhas primeiras colaborações com o DN Jovem. Chamava-se A Destruição dos Olivais Velhos e falava das nossas tardes passadas ali a derretermos o tempo ouvindo aquelas conversas urbanas com travo rústico. Ou, quando o etílico da ginginha já subia até ao armazém das ideias, divertindo-nos com o vaivém naquele mictório público de ferro, a um canto da praça, que deixava ver, pelo saracoteio dos pés, as diferentes técnicas utilizadas.

Mais tarde, já no decorrer do lastro deixado por alguns projectos de animação, entre os quais os Olivais Vivos, o largo foi utilizado para alguns concertos e propostas de agitação nocturna. Não vingaram entretanto. O betão é mais fértil. E é só juntar água. Há pouco tempo fui lá, ao velório de uma amiga, a dona da casa das paredes de nós. Há lá umas capelas mortuárias. Tristes, soturnas, lúgubres, como se julga que devem ser as coisas ligadas à evaporação da vida. E talvez por ser assim que a ele retornei, que me pareceram inexistentes os Olivais Velho que tanto me encantaram. Nem sei se ainda têm a ginginha, o queijo seco, as horas esquecidas no fim das tardes.

Olivais Velho

Algumas fotografias tiradas nos Olivais Velho, em Janeiro de 1983.

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2º Opíparo e 1/2 ... à volta de uma entremeada !!

Na presença de dois ilustres ( sói dizer-se !! ) membros da secreta Olivesaria, realizou-se o 2º repasto e 1/2. De inicio com a fraca aderência de dois personagens presentes na Roullote da Esquina, seguiu-se uma estrondosa comparência de Olivalistas, tresmalhados entre os mais de 50000 ( isso, são quatro zeros, cinquenta mil !! ) que se quiseram juntar ao evento ali para os lados da Catedral. Não podemos jurar que seriam todos Oliveiras, mas que haveria muiiiiitos, lá isso haveria !!

o muro (1970)

O muro onde abancamos nos intervalos das brincadeiras e que ladeia a entrada do prédio é, do lado oposto, muito alto. Mais alto que o meu pai. Para se olhar para ele lá debaixo, por onde se sai da cave, tem de se esticar o pescoço todo para trás.

Acho que foi o Miguel quem teve a ideia. Como é ele o mais velho está sempre a ter estas ideias que eu acho servirem para nos ir mostrando quem é o chefe do grupo. Nem hesitou. Num instantinho foi parar à relva, rebolando-se para amortecer a queda. No resto da tarde, um por um, desafiados, todos foram saltando o muro. O Paulo trincou o lábio e foi a correr para casa, em choro. Foi o herói da tarde. Olho para as gotas de sangue que ficaram na calçada e desejo que não seja nada de grave. Ele é o meu melhor amigo.

Já está quase na hora do lanche, e já saltaram quase todos. Só falto eu. Mas a altura assusta-me. Ao princípio ainda tinha deste ou daquele palavras de incitamento, mas agora começo já a sentir a troça deles. Já sei o que vai acontecer a seguir - que sou o bebé do grupo, que assim nem sequer devia poder fazer parte do bando, que sou sempre quem os deixa ficar mal. É quase verdade isso. Mas é porque sou o mais novo, muito mais novo. Tenho quase menos 2 anos que o que vem a seguir, o Tiago, que já vai já fazer 9 anos.

Estou inseguro, e magoado. Apetecia-me agora não estar ali. O meu irmão, o único que me podia ajudar, pôs-se do lado deles, também ele rindo de mim. Sinto-me muito sozinho. E com uma enorme raiva por não o ver tomar o meu partido. Bastava-lhe que contasse como ontem eu tinha feito frente à malta do Lote C, e talvez eles reconsiderassem. Mas ele nada disse, juntou-se a eles. Estou furioso com ele. Isso nota-se e serve para ele cochichar qualquer coisa, lá no meio do grupo. Sei que é sobre mim – oiço os risos - mas não sei o que ele disse. Estou afastado uns dois metros deles, uma distância agora intransponível, por isso, o que eles falam, torna-se ininteligível para mim. Sinto-me mesmo muito sozinho.

Chegou a hora do lanche. É a minha última oportunidade, mas mais uma vez não consigo. Aquilo é muito alto, é alto demais para mim. Começamos a destroçar. Eu retorno para casa sob um insinuante coro de troça. Estou envergonhado e sinto-me frágil. Mordo o lábio para não chorar, que isso ainda agravará mais a chacota que já sinto sobre mim. Agora o alívio de chegar a casa. A Srª Bia pergunta-me porque choro enquanto me dá o lanche. Mas eu estou chateado, não respondo. Não respondo a ninguém. E está-me a custar imenso estar ali, a tomar o lanche com o meu irmão. É dele que esperava auxílio. Eu ainda sou muito pequeno, e ele já é grande. Devia estar do meu lado.

...

A minha mãe está enfurecida. Nem repara a força com que carrega no algodão. Ardem-me imenso os joelhos, e assim ela não está a ajudar nada, mas nem me atrevo a queixar. Pergunta-me insistentemente sobre o que me passou pela cabeça para ir lá abaixo já ao cair da noite e atirar-me daquele muro altíssimo. E que se me tivesse aleijado a sério? Assim, sozinho, quem haveria de dar comigo? Eu ainda tento explicar que era uma aposta, nada mais me ocorre para explicar a importância que aquilo tinha cá dentro de mim. Mas ela não percebe as minhas palavras, não percebe como aquilo foi importante para mim, nem tem orgulho em mim. E ver-me assim tão insuflado ainda a encoleriza mais. Dobra-me o castigo. Sorrio indisfarçavelmente - àquele castigo sinto-o como o reconhecimento da minha façanha. Está furiosa. E eu não lhe consigo explicar que gosto muito dela, que me sabe muito bem tê-la ali a tratar de mim. Que nestas alturas ainda gosto mais dela.

O meu irmão está lá ao fundo, a ver televisão. Mas sei que olha pelo canto do olho. Também agora ele finge que não é nada com ele. Que nada sabe do assunto. Sei que ele agora me admira um pouco, mas também sei que nunca mo dirá. Eu não vou dizer aos nossos amigos que saltei, estou chateado com eles, mas queria imenso que ele lhes contasse isso. Mas sei que ele não o vai dizer. Agora que já me sinto melhor (e não precisei dele para nada), já só me falta acertar contas com ele, ele vai ver. E não lhe vou falar pelos menos durante 2 dias.

(rascunho do Fula escrito nos tempos em que connosco partilhava a casa das máquinas... agora, de perdido lá nos confins do blogue vem a lume publicado por Benguela)

OLIVAIS-SUL EM DISCUSSÃO

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[Reprodução de artigo publicado na revista "Arquitectura" nº 127 - 128, 1973]

Olivais-Sul constitui o maior e mais ambicioso conjunto habitacional realizado entre nós. Na sua concretização, a vários níveis de intervenção, estiveram envolvidos numerosos técnicos (mais de uma centena de arquitectos); ali tiveram lugar formas de organização e métodos de trabalho que até então não houvera oportunidade de tentar em Portugal, pelo menos na escala de uma unidade habitacional urbana, planeada de raiz.

Contudo, como antes acontecera com Alvalade, nenhum esforço crítico sistemático se verificou (para lá de alguns esforços de promoção pessoal, de que Olivais-Sul foi pretexto), para entender os resultados obtidos e situá-los na linha de uma evolução possível. Dir-se-ia que é nossa vocação começar eternamente a partir do zero.

Por nosso lado, devemos confessar que tivemos muitas dúvidas em iniciar esta discussão e talvez até - honestamente o reconhecemos - tenhamos perdido a melhor oportunidade para nela interessar os nossos leitores. E isto porque, nesta altura, Olivais-Sul constitui um projecto referenciável no tempo, e, naturalmente, «datado».

A própria evolução da construção daquela unidade contribuiu também para isso. Realizada a parte habitacional, as infra-estruturas e em parte o equipamento escolar, muita coisa resta ainda fazer para que Olivais-Sul seja aquilo que o plano inicial previu. Falta, principalmente, dar forma ao centro cívico-comercial principal, coração de todo o conjunto e elemento motor da vida social.

Seja como for, tardiamente embora, daremos início, já no próximo número, (assim o esperamos), à publicação do uma série de depoimentos sobre Olivais-Sul, de acordo com um questionário entretanto elaborado, que abrangerá uma vasta gama de problemas. Terminaremos com a publicação de uma mesa-redonda para a qual serão convidados alguns dos responsáveis pela realização do plano.

Entretanto, e para documentação prévia dos nossos leitores, que a ele não tenham tido acesso, publicamos neste número os elementos do plano de urbanização original, tal como constam de uma publicação do Gabinete Técnico do Habitação da C. M. L., editada em 1964.

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o outro jantar...

... que me impossibilitou de estar presente no do blog, prolongou-se até às tantas.

Este ano não contou com a presença de ninguém dos Olivais.
Excepto eu, claro!
(por isso não coloco outras fotos...)

Só depois do último conviva se retirar é que pude ir até ao jardim e fotografar à luz da lua cheia a oliveira que lá se encontra.

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Quantos de vós podem dizer que têm uma oliveira no jardim?
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Reportagem fotográfica do 2º Opíparo jantar do Olivesaria

em agonia ...

a Si me dirijo

Excelentissimo Novo Membro do Conselho de Admnistração do Olivesaria :

É na mais pura agonia que me encontro neste momento, vivido por força de uma emigração, de curta mas penosa duração, a alguns milhares de quilómetros de distância. E a que se deve tal facto ? - perguntar-me-á ! Pois bem, passadas que estão longas horas do final do Repasto Opíparo, ainda que tal pelo tempo e outras actividades se tenha espraiado, é com pesar e perplexidade que deparo com o esmagador vazio no que à reportagem fotográfica do evento concerne !
Tendo tido o cuidado de adaptar o fuso horário, marquei e degluti às pressas um pequeno almoço que a custo me entrou em virtude da ânsia pelo momento que meu corpo invadira, sem respeito que fosse pelas mais básicas necessidades alimentares. Finda que estava a coisa, em estugado passo me dirigi à escadaria que me levaria ao 11º andar com que me brindaram, não fosse o falível mecanismo elevatório deitar a perder o deleite oftalmológico que se avizinhava. Eis senão quando, e após as demoradas démarches de entrar numa wireless insensível que os nervos fazia questão de me arrasar, eis senão quando dizia, entro no Olivesaria e ..... PAS VOILÁ !!

Cristo !!!!!!!! Mas o que teria acontecido? Rápida passagem numa net sempre actual, tomo conhecimento de que tragédia alguma acontecera com bando Olivalista por terras de Lisboa. Refeito do susto, logo a apreensão me toma de assalto !! Não teria havido momento captador de imagens ? Não quis crer, no meio de tanto e prevenido repastante ! Dando desconto ao ressacador acordar matinal, sequência lógica de mesa farta e abundante em licores e espirituosos, ainda assim colado me mantive ao écran, num frenesim de refreshments que chegou a dar dó..

DESISTI pois e passo à fase da indignação. Por isso a si me dirijo caro Johny Beauty, cuidando que o pouco tempo no cargo não lhe tenha ainda amaciado a acção que se lhe requer e exige na identificação da gigantesca falta de prontidão, para não lhe chamar outra coisa, com que os Olivalistas Voyeurs se depararam na exibição em chapa cibernauta dos melhores momentos do Opíparo.

Certo de que esta lhe merecerá a melhor atenção, certo ainda de o sentimento de contida revolta ser extensivel a outros conterrâneos, grato pelo tempo que lhe tomei,

Atentamente

Bafatá ( esperando que a presença ameaçadora do ' b ' agilize a sua resposta )